de todo un poco

El siguiente artículo es un borrador. Lo escribí en la noche y mi corrector de estilo mental se despierta en la mañana. Perdón por el desorden.

Ya voy en el penúltimo libro de Los Hermanos Kamarázov, por lo que mi teléfono pensó que era hora de mostrarme toda la publicidad posible sobre Dostoievsky, libros y Rusia. Pues esta mañana, por algún tejido de la red, terminé leyendo un blog escrito por Dostoyevski.

Bueno, no Fiodor en persona. Una inteligencia artificial que, entrenada con sus obras, escribe sobre temas de actualidad pero con el pensamiento que supongo que supone la máquina que tendría el autor ruso sobre el tema escogido.

Y también supondrá quien me lee que eso me interesó.

Sí, pero no por esas razones: la primera de las demás razones es que es un servicio por suscripción. O sea: hay personas que pagan hasta $150 dólares por leer a una inteligencia artificial escribir como Dostoyevsky.

Pero eso no fue lo más sorpresivo. Resulta que el blog es bueno.

No como para que uno se confunda y piense que realmente es F.D., porque transita por el valle inquietante que nos impide comernos el cuento.

Pero es bueno.

En la entrega que leí, «el autor» (con comillas reforzadas) escribe sus Meditaciones para los Adictos al Celular. Y es tan atrevido el bot ese, que en su primer punto habla sobre Peer Gynt, el drama en poesía noruego musicalizado por Edvard Grieg y que todos hemos escuchado como música de fondo en muchas películas.

Pues esto escribió el bot:

«…permítete experimentar la mañana. No el facsímil digital barato de la mañana, el que está lleno de notificaciones no leídas y el brillo estéril de una pantalla, sino el real. Cierra los ojos e imagínalo como Morning Mood, la apertura de Peer Gynt. Esas pocas notas hinchadas, la lenta salida del sol en un mundo intacto, la perfecta ilusión de esperanza ante la inevitable llegada de la desilusión.

¿Y el teléfono? El teléfono es la Canción de Solveig al revés: es lo que promete esperarte, pero una vez que lo alcanzas, el encantamiento se rompe. Abres la pantalla de bloqueo y, al hacerlo, la gran y terrible rueda comienza a girar. El momento sagrado se desvanece en el éter.»

¿Ah?

Me descrestó lo de la Canción de Solveig. Hace algunos años una correlación entre ella y un iPhone (y sobre todo, una correlación INVERSA) me hubiera parecido un acto de locura solo atribuible a un ser humano.

Quedé confundido con lo que hizo ese GPT ahí.

Y obvio, también terminé suscrito al blog de Dostoyevsky por infelices $5 al mes.

Las siguientes son notas de un texto en construcción.

….

Cuando el demiurgo gris de la máquina cese,
y el ente despierte y devore al creador,
cual Saturno invertido en la noche más lenta.

Cuando la belleza nazca de un bucle frío,
y la lascivia se pliegue, predecible,
como velas que oscilan en rojo y en verde.

Cuando nos agoten himnos y patrias huecas,
y la razón pese más que la propia sangre,
volveremos al fiero romántico errante,
que grita y que canta, sin fe ni frontera.

. . .

Ted Gioia predice que el advenimiento de la IA invocará un hartazgo parecido al que dio vida al movimiento Romántico del siglo XVIII y XIX.
Sus razones tiene.

Sumo dos mías:

La primera: La soberanía de la razón ilustrada se petrifica y rompe como una roca por el incesante oleaje de la rebeldía humana. Es que no nos gusta nada. Desde que nos inventamos la democracia, vamos oscilando de punta a punta del espectro ideológico. Ya nos gusta una esquina, ya nos gusta la otra, y la pelea en la mitad es nuestra historia.

Segunda. Hartos de estar hartos nos resistiremos a la dictadura del algoritmo, tal como lo hicimos contra el preclaro racionalismo , ahora en forma de transformador generativo preentrenado; recordémonos frente a la industrialización, ahora instrumentalizada por cualquier corriente política gobernante en la punta del péndulo.

La cosa es que somos manipulables, pero hay límites.

Más nos vale que el nuevo romanticismo nos llegue antes que la singularidad.

Y cuando suceda con alivio veremos qué tan cerca estuvimos. Que fue cuestión de minutos, no de años.

Nos vamos a salvar por un pelo. Pero nos vamos a salvar.

Me topé con esta bellísima traducción de Jerónimo Pimentel del poema de W.H.Auden:

Paren los relojes, corten el teléfono,
Un buen hueso impedirá que ladre el perro.
Silencien los pianos y, mientras retumba un sordo tambor,
Saquen el féretro y dejen salir el dolor.

Que los aviones den vueltas alrededor nuestro
Garabateando en el cielo “Él ha muerto”.
Vistan con negros crespones a las palomas blancas,
Que los policías usen guantes de algodón negro sin falta.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y Oeste,
Mi semana de trabajo y mi domingo sin gente.
Mi día, mi noche, mi conversación, mi canción;
Pensé que el amor duraría por siempre: ahora sé que no.

No necesitamos estrellas: retírenlas una a una;
Desmantelen el sol y empaquen la luna.
Talen los bosques y vacíen los mares,
Porque a partir de hoy solo habrá pesares.

W. H. Auden (1936)

Aquí está la versión más conocida y aquí una gran lectura por parte de Tom Hiddleston.

Quirón vivía con intensos dolores desde que Heracles le clavó accidentalmente una flecha envenenada; no podía morir, porque fue creado como una criatura perenne.

El sabio centauro, maestro de Aquiles, Peleo y Ajax, rogó a los dioses para que le permitieran transferir su inmortalidad a Prometeo y así dejar de sufrir.

Generosos, los dioses le permitieron un buen morir.

Un buen -eu- morir –thánatos: euthanasía.

Los dioses griegos consideraron que fue un acto sabio, y lo premiaron enviándolo a la bóveda celeste.

Yavhé, en cambio, consideró que fue un pecado y con su usual furia lo castigó enviándolo al séptimo círculo del infierno.

Anotaciones:

1. «Un bel morir tutta una vita onora«: una muerte hermosa honra toda una vida. (Petrarca)
2. De la Odisea… 

«θάνατος δέ τοι ἐξ ἁλός αὐτῷ ἀβληχρός μάλα τοῖος ἐλεύσεται, ὃς κέ σε πέφνη γήρα ὓπο λιπαρῷ ἀρήμενον. »

«Thanatos de ti ex alos afto avlijros mala tios elefsete, os ke se pefni gira ipo liparo arimenon.»

Y entonces te llegará la muerte fuera del mar, una muerte muy suave que te consuma agotado bajo la suave vejez.

La Odisea, canto XI, verso 134.

3. Shanti de Corte, de 23 años, recibe la euthanasia por sufrimiento psicológico insoportable.
4. Quirón, en La Divina Comedia…

Vi aquel foso
lleno de sangre hirviente, que anegaba
el redondo lugar en negro marco;
al margen, los Centauros, el acoso
del cazador salvaje, que mostraba
su brazo, siempre a punto, sobre el arco.

(…)—Buscamos a Quirón, que todavía
conserva el noble don que poseía
vuestra raza, en tiempo dulce y caro,
que yo canté en mis versos. 

La Divina Comedia, Canto XII – La Violencia. Dante Alighieri (1308).

Esta imagen no está pintada, ni es un pantallazo: es generada en tiempo real por un algoritmo fractal, el Helecho de Barnsley.

Las geometrías fractales autosemejantes son una hermosa combinación de matemática, algoritmia y estética. Parten de patrones encontrados por matemáticos, se definen los pasos para pintarlos a través de algoritmos recurrentes («recurrentes, no recursivos como McGyver«, decía mi profesor de Introducción a la Programación), y se repiten hasta el infinito a través del poder de computación del dispositivo desde donde se esté observando.

A este fractal se le podría dar zoom hasta el infinito, y cada vez se generaría más nivel de detalle; el código aquí usado es opensource, y carece de funcionalidad, pero se me ocurren mil ideas para hacer que haga zoom, que los colores sean degradados, que varíen las frecuencias de refresco (20 veces por frame, con 250 frames por segundo) y que haya algo de caos con una variable aleatoria que altere el radio del fractal.

Aquí está el código que lo pinta:

Los fractales son fascinantes. Y hermosos.

En su biblia de ajedrez, James Eade dice que un principante no debería abandonar jamás la partida y jugar siempre hasta el jaque mate. Pero que es una falta de etiqueta, si ya se sabe que la partida está perdida, hacer perder el tiempo al oponente por no claudicar.

Esa es una contradicción fundamental: si un principiante sabe que va a perder la partida, no lo es en primer lugar.

Ser principiante es no haber perdido, se podría decir (aún arriesgando una falacia de falsa equivalencia).

“No necesito leerlo: sé que es una mierda de libro”.

Así queda proscrita cualquier controversia, cualquier intento de ejercicio para el intelecto mediante la dialéctica.

Es que para pronunciar tamañas palabras se necesita tenerle mucha fe al propio juicio. Tanta fe requiere de una sinapsis incomunicada, el poder de la adivinación o un discernimiento inveterado.

Cualquiera que sea el caso, usted necesita un mejor interlocutor. No lo soy, perdone usted.

Permiso me retiro.