Morí hace casi doscientos años, pero aún los gritos de mis indios me despiertan para que reniegue de mi ignominia: debí matar a todos esos blancos.

Dejé que los ingleses me llamaran Rey, y ostenté orgulloso el título. Como Rey de la Isla Mosquito tuve poder de justicia, comercio y vida sobre mis súbditos, que confiaron en mí (oh perdón que jamás llegará) y me vieron como un líder justo.

Hasta que llegó Sir Gregor McGregor, un goliardo pocamonta de nombre tartamudo con quien negocié el desembarco de ciento ochenta y dos familias inglesas que vendrían a traernos medicinas, sabiduría y prosperidad.

McGregor nos engañó. A todos. A los blancos que llegaron en el barco les había prometido el arribo a lo que llamó “El Principado de Poyais”, tierra de donde manaba leche y miel y de la cual podrían reclamar posesión de los terrenos que su vista alcanzara. Era gente pobre e iletrada, que dio sus últimos ahorros a ese mercachifles que los dejó abandonados al tercer día de la llegada.

Al principio también caí en la trampa. Como Cacique y Rey, permití que se asentaran confiando en la promesa de Sir Gregor según la cual vendrían hombres de ciencia que con artilugios mecánicos sorprendentes nos ayudarían a cosechar mejor, a mantener la carne cazada más tiempo salubre, a mantener la carne de nuestro cuerpo más tiempo saludable, y a entender mejor los mensajes de los dioses con esos tubos con lentes fantásticos que acercaban las estrellas. Todo fue mentira.

Fueron muriendo rápidamente. No soportaron el clima, los animales, la desesperanza. Los niños sufrieron muertes horribles a manos de depredadores nocturnos, nuestros viejos conocidos diezmadores de almas. Las madres adoloridas morían sin comer, y hasta mejor muerte, porque la comida los envenenaba. Infecciones, tos y pus se mezclaban en el barro de sus nauseabundos chozas, que nunca aprendieron a construir bien.

Me compadecí de ellos, perdón a mis ancestros, perdón a todos. Había prometido asesinar a todos y cada uno de los recién llegados en tanto viera que mi trato con McGregor fuera inválido, pero no lo hice. Quedaron vivos dieciseis, y llegaron vivos a su casa, doce años después, solo tres.

Los hubiera matado.

El descendiente de uno de ellos, Mr. Bennet Mahogany, autoinvestido como legítimo heredero del Principado de Poyais, vino cuatro décadas después y arrasó mi tribu, mi etnia, mi sangre.

Separó los ojos de mis sobrinos de las cuencas de sus ojos, separó a los hijos de de mis descendientes de sus madres, se paró sobre las quijadas de nuestros muertos y proclamó su victoria.

El polvo me reclama. Volveré, no importa cuantos siglos tome, hasta que mi queja se convierta en hacha y filo, hasta que la historia reivindique que nuestro salvajismo era más humano que la civilización que venía con el hombre blanco.

No debí ser benevolente. Debí matarlos a todos.

Notas:

• La historia del engaño a los colonizadores ingleses fue verdad, y es una historia fascinante: Settlers duped by ‘land of milk and honey’ con: From the archive, 25 October 1823. En este hilo en Twitter lo resumí un poco. 
• En este cuento sobre Gonzalo Jiménez de Quesada (fundador de Santa Fé de Bogotá) recrea también el motivo de la maldición de esas épocas, pero desde la perspectiva del perpetrador. 
• En este se da la génesis para un cuento mayor sobre el esclavismo. 

Me pregunto qué clase de loco cree el guardían del cementerio que soy. Con su lentitud desesperante y su retahíla de preguntas acerca de mi salud, busca las llaves que abren la reja que lleva a las tumbas. Supongo que si no fuera el primero en llegar los sábados, me evitaría ese ritual.

Algunas personas hacen yoga, otras meditación trascendental, deporte, mindfulness y otras cosas. Yo visito mi tumba vacía.

No siempre llevo flores. Cuando encuentro la tumba, que luce descuidada y llena de hierba, reviso con cuidado. No he venido a limpiar, sino a vigilar la cuscuta, una maleza rosada parasitaria que resiste cualquier fumigación.

Esa maleza son mis fracasos, que he sabido enterrar ahí, y que renacen de cuando en vez, de uno en uno y de sábado a domingo. El próximo sábado volveré a asegurarme que siguen ahí. Soy un hombre rico y feliz, pero paranoico.

Seguramente algún día estaré enterrado en este lugar, pero aún no.

“El loco de la tumba vacía”, diría el guardián del cementerio.

“El guardián del cenotafio de los fracasos”, diría yo.